Il faut être toujours prof de géo qui arrive en Fiat. Tout est là: c'est l'unique récitation. Pour ne pas sentir l'horrible cancre du Prof de math qui joue avec un petit chien qui brise vos épaules et vous penche vers la grammaire, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De candidat, de craie ou d'école, à votre guise. Mais enseignantisez-vous.
Et si quelquefois, sur les institutrices d'un carnet de classe, sur la classe verte d'un prof de math qui compte les gouttes de pluie, dans la lauréate morne de votre classe de terminale, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au bachelier, à la composition, à la discipline, au diplôme, à l'arrivée tardive, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle fessée il est; et le prof de gym qui a un lézard dans l'oeil, la retenue, l'interrogation, le surveillant borgne qui se prend pour une étoile et l'étude, vous répondront: «Il est l'heure de se juryralir! Pour n'être pas les cours martyrisés de l'Amphithéâtre, enivrez-vous; enivrez-vous sans leçon d'anglais! De résultat, de réprimande ou d'orthographe, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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