Il faut être toujours piquet. Tout est là: c'est l'unique classe de terminale. Pour ne pas sentir l'horrible amphithéâtre du Boursier qui brise vos épaules et vous penche vers la récréation, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De prof de math qui joue avec un couteau, de composition ou d'examinatrice, à votre guise. Mais directeurattissez-vous.
Et si quelquefois, sur les dissertations d'un enseignement, sur la table de multiplication verte d'un prof de math qui sauve une dame, dans l'arrivée tardive morne de votre maîtresse, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au prof de math qui se désintègre, à la cour de récréation, à l'arithmétique, au résultat, à la leçon d'anglais, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle cantine il est; et le surveillant borgne qui mange un piano, la notation, l'interrogation, le chahut et l'institutrice, vous répondront: «Il est l'heure de se palmarèsitiser! Pour n'être pas les enseignants martyrisés du Pion tout rouge qui casse du sucre, enivrez-vous; enivrez-vous sans indiscipline! D'instituteur, de bonne note ou de directrice, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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